Мой образ жизни был сплетен из старых веток…
Из осени и дыма жгущих лист….
Из дождика и мокрого асфальта…
И из скамеек выстроенных в ряд….
Иду по парку, шелестя ногами…
Разбрасывая желтую листву…
И кто то на скамейке, там оставил книгу…
Стихи читал себе я самому…
Не помню уж, как называлась книга…
Но там поэт болел, тем чем и я…
Слова его ложились в ритм без боли…
Наверное, вот так переболею я…
Вы дайте время мне забыть тот голос…
Забыть тот запах легкого «Кензо»…
Шаги, походку, смех ее веселый…
Вы дайте время мне, забуду я ее…
Сейчас и критики и циники все вместе…
Пытаются оценку дать все тому…
Что боль проходит, шрамы остаются…
Рубцом доставшийся, лишь сердцу моему …
Ser-askar
Книга на скамейке
© Copyright: Аскар Сержанович, 2014
Свидетельство о публикации №114111206106
Свидетельство о публикации №114111206106
Рецензии