Спасибо, М. Б

Зачем писать стихи, что никому не нУжны,
Зачем своим пером марать изящный слог?
В них столько пошлости и слов натужных
И столько кислой фальши между строк.

Зачем царапать полировку у рояля,
Коль не умеешь ты на нем играть,
И, грязным пальцем клавиш нажимая,
Волшебный звук пытаться извлекать?

Уверен ты, что до тебя коснулась
Эроты дивной творческая длань?
Что искра божия в тебе проснулась?
Так что ж из под пера выходит дрянь!

Кто вспомнит про нелепые потуги,
Поигрывая складками на лбу,
Тот пасквиль, что слажал ты на досуге
И растрезвонил каждому столбу?

Ужель тщеславие собственное тешить
Лишь тем, что ты умеешь рифмовать,
Тебя заводит? Как же ты потешен
В своем желании лирой промышлять!

Ты пишешь в стол? Знакомая идея!
Тайком от всех свои создания любя,
Мне кажется, нелепая затея
Обманывать, что пишешь для себя.

Как Герострат, тщеславием объятый,
Крапаешь свой очередной сонет.
Кому быть бренным, а кому распятым –
Спросить легко, труднее дать ответ.

  ***

Ну, что? Над головой сгустились краски?
Чего застыл, бездарный графоман?
Да не боись, я только для острастки
В стихах, признаться, я и сам профан.

Писать стихи мне кажется не трудным
И на Парнас есть разные пути
Сложнее актуальным быть, не нудным
Но то, что выше сказано, – учти.

2012