Память

Вот ведь как порой ещё бывает:
Прошлое девятым валом накрывает,-
Захлестнёт зелёною волною, не отпустит,
А сердце разрывается под ней от грусти…

И всплывёт все то, чего не замечали,
Чем не дорожили и чего не берегли -
Мы же просто дни свои встречали
И жили, как умели, как могли…

Мне казалось - вечно будут длиться
Однообразные, размеренные дни…
Всего лишь позволяя им копиться,
Укладывал я в память впечатления свои…

Сундук, покрытый пылью времени, открылся:
Картины – не написанные кистью Левитана -
Ожили и заговорили! Я невольно удивился:
Ужели это было всё? И нет ли тут обмана?

Но щебетанье птиц, полёт жужжащего шмеля
И ласковый, одновременно строгий, голос мамы -
И ищущей, и направляющей за хлебушком меня -
Уже ворвались в душу и бередят сердца раны…

Напрасно зажимает губы пальчиком Король-сосед,
Другой ладонью "путь рыбёшки" (за дома) «рисуя»,-
Нет, не купаться повезёт меня мой друг-велосипед,
А на Мичурина (до магазина) мамин гнев минуя…

А солнце разгулялось - плавится асфальт, плывёт!
И спину, голую да загорелую, лучами обжигает!
Но мамин голос ближе - из подъезда к нам идёт…
Она суёт мне деньги с сеткой и рубашку одевает:

- Ты не сердись! Ещё успеете в Затоне накупаться!
Подумаешь, уедете чуток поздней в Мысы - до Нины!
Ведь пропадёте до заката там  и хлеба не дождаться!
Ну не сестру же посылать в далёкие такие магазины….

- Мам, а рубашка-то зачем?! Пусть кожа загорает!-
Пытаюсь я отбиться, чтоб загаром щегольнуть…
- Да без неё ты смотришься бездомным шалопаем! –
Она шагнула шаг назад, меня пытаясь оглянуть…

Пацан и есть пацан. Не оценил (тогда) я взгляда,-
Как ласково и восхищённо посмотрела мама на дитя
Подросшее, которому отдать и жизнь была бы рада,
На мне оценивая - не штаны с рубахой - а всего меня!..

Дышала улица моя июльским душным зноем.
Потели, не стирая пыль с листочков, тополя.
И разомлевшим ласточкам хотелось лишь покоя -
Пережидали в гнёздах жаркий полдень дня…

Застыл и воздух, словно раскалённый печью,-
Испарина покрыла моё тело под рубахой...
А я любуюсь этим днём и мамочки (ожившей) речью,
И на картину (в памяти моей) гляжу со страхом:

Мне очень жаль, что я не Репин, Брюсов или Васнецов,
Что не могу на холст перенести мгновенья детства...
Не напишу заботливые лица матери с отцом,
Чтобы помочь им в памяти правнуков не стереться…
12.11.14.