Когда-то был очерчен круг
Построенным забором.
В нём оказались не для скук,
Сосланные хором.
Сопровождала хор труба,
Дьявольски скрипящая.
Она терзала не для сна,
В темень уводящая.
И полигоны и настил,
Комендатура ладная...
Не может быть, чтоб бог простил
За те дела всесмрадные.
Но не наказаны никем
Стрелялы и пытатели.
Суд доложил, что я никчем.
Нет палачей-карателей.
А я так просто не могу
Песни петь воронам.
Я в Колыме согнут в фольгу
Растаявшими в схронах.
У них награды и почёт,
Дачи и квартиры.
У них наганов неучёт,
И в золоте сортиры.
И я, как прежде, за чертой,
Трудяга-познаватель.
Мне намекает на покой
Всё тот же дознаватель.
А я геолог и трублю,
Жизнь в Колыму вложивши,
Что тех, с наганом, не люблю.
Их сжечь в гробах, почивших.
12.11.2014
Круг без номера
© Copyright: Анатолий Григорьевич Казанцев, 2014
Свидетельство о публикации №114111203537
Свидетельство о публикации №114111203537
Рецензии