На Рождество, иссушеный заразой,
Весь в муках, что на дозу не нашел,
Какой-то нелюдь, проколовший разум,
Отца в подъезде полоснул ножом.
Уже в больнице, сидя у носилок,
Кляня без смысла праздничные дни
И сдерживая слезы через силу,
Я, не подумав, глупо пробубнил:
- Отец, и на балконе хватит места,
Чтоб на паскудный этот мир глядеть…
- Ты что, сынок! И даже у подъезда
Я вечерком не вправе посидеть?
И взгляд его подернуло морозом:
- За что я воевал тогда, сынок?
В бессильи я смотрел на эти слезы
И ничего в ответ сказать не мог.
***
© Copyright: Чепров Сергей, 2014
Свидетельство о публикации №114111202578
Свидетельство о публикации №114111202578
Рецензии