И когда придётся упасть на склоне,
Скворец, на дикой яблоньке, слезу обронит.
Ветер катит по травам упругие волны,
Так хорошо, и странно, как будто дома...
Долго ли жизнь катала перекати-поле?
Однажды, и осень настала, и порывы боли.
Тучки в пруду купались, небо ждало рассвета.
С родиной расставались, надолго, птицы...
Господи, грусть какая? Опять не спится?
Сны наяву бросаю, там, в лабиринте,
Память со мной играла в степные игры,
И разговаривали со мною ушедшие лица...
И ушедших событий вряд ли догонишь?
Всё бы забыть, но тянутся старые нити.
И никого давно рядом, а всё же стонешь.
По привычке, вперёд движешься, уходящий житель.-
Григорий Буртаев@. Лос Анджелес. Ноябрь. 11.2014.1917
© Copyright: Григорий Буртаев, 2014
Свидетельство о публикации №114111201587
http://www.stihi.ru/2014/11/12/1587
--------------------
Фото из Интернета.
И когда придётся упасть на склоне, Скворец, на дик
© Copyright: Григорий Буртаев, 2014
Свидетельство о публикации №114111201587
Свидетельство о публикации №114111201587
Рецензии
