Вот он, ноябрь. Как каждый год,
Меня предчувствие гненет.
Тоска несбыточных надежд.
И не захочешь, точно съест.
И в этом нет твоей вины.
Коль были мы когда немы.
Из тощих веток, из свинца,
Небесной хмари холодца
Соткались дни, что я, скорбя,
Ждала предчувствием тебя.
Едва дыша, едва паря,
Срывала лист календаря.
Ноябрь
© Copyright: Канделябр Без Свечки, 2014
Свидетельство о публикации №114111007403
Свидетельство о публикации №114111007403
Рецензии