От старого графомана сбежала муза

Большое нудное примечание:
Представляете, и во мне живет этот чертов нытик. Ему сорок, он курит и в поеденном молью пальто пишет стишки, наполненные дурацкими штампами, - ну и понятно, почему от него сбежала муза. Я б на ее месте тоже б убежала. А еще он начитался Вознесенского.
И вот, когда я заболела, он обрел надо мной власть, схватил карандаш и быстро-быстро, пока я не опомнилась, начал плакаться на свою серенькую и никчемную жизнь, которую даже любовница, тьфу, муза более не освещает своим присутствием.
К чему это я? Ах да. Я однозначно деградировала в стихоплетстве, у меня здесь все_плохо, но теперь я хотя бы могу сказать - это не я, это другой я! *хотя от этого никому не будет легче*

Знает каждый – кто сам хоть однажды творил и писал –
Бормотание слов (как прибой сам с собой говорит),
Как звучат в голове голоса, голоса, голоса,
Заставляя тебя сочинять от зари до зари,
И как муза тебе на певучем своем языке
Что-то на ухо шепчет, головку к плечу наклонив,
И слепой карандаш сам собою бежит по строке –
И слова на листе – словно галька на море в отлив…
Но не вечен, увы, под луной человеческий рай –
Чем прекраснее счастье, тем горше и злее печаль:
Муза вдруг исчезает – без всяких нелепых «прощай»,
А тебе остается с тоской удивленной встречать
Обнаженность квартиры, бумаги клочок на столе:
«…Ты вообще извини… Не хотелось тебя огорчить…
Ухожу. Ты меня – не берег, не любил, не жалел…
На комоде в прихожей тебе оставляю ключи…»

Где ты, чувство мое пониманья всего на земле?
Кто-то кнопку нажал – и тебя навсегда отключил.

- Если просто подумать – сошлись, разошлись. Ну и что?
- Только сил больше нет – ни смеяться, ни плакать, ни петь.
Муза… В светлом своем – цвета кофе с корицей – пальто
Затерялась в толпе, затерялась навеки в толпе.
Ты не чувствуешь слов на застывшем немом языке,
Ты оглох, ты ослеп: огрубевшая кожа руки
Не дает прикоснуться – и стерты следы на песке,
И застыл карандаш на начале последней строки…

И последний свой стих – недоношенный, умерший стих
С сумасшедшей тоской брошу прямо в осеннюю тьму:
- Сколько вёсен прожить – на двоих, на двоих, на двоих,
И остаться теперь – одному, одному, одному!

сентябрь 2014