Я твой пепел, серая щепотка,
Чёрная ладонь от голытьбы –
Линии разведены нечётко
Неопределённости судьбы!
Втуне разбегаются бороздки,
Каббала глаголет на идиш,
Цветом тела, белым от извёстки,
Анатома трупа не смутишь.
Режет он отточенным ланцетом,
Сотворяет хаоса бедлам,
Кличет из прозекторской фальцетом
Тоном равнодушным по делам.
Орган препарирует привычно
В краговых клешнях по рукавам,
На лежачем в позе безразличной
С дратвою суровою по швам.
Там лица окаменела маска,
Судорогой боли рот зашит,
Женщины неистовая ласка
Мертвечину не разворошит.
Прилетит тогда на ложе цинка,
Воздух где хронически протух,
Вместо синей птицы Метерлинка
Клюнуть в череп жареный петух.
3.03.06
Моритурии 2
© Copyright: Геннадий Балахонов, 2014
Свидетельство о публикации №114111005102
Свидетельство о публикации №114111005102
Рецензии