Что писать,когда не пишется,
И читать уж не читается,
Если не свободно дышется,
Мрак за окнами сгущается.
Все поэты,в зад занозою,
Солнце клюнул дворовой петух,
На погостах,плиты в розах,
А в парадном свет потух.
Жизни путь совсем не ласковый,
И нужда стучится в дверь,
Где-то милы смотрят глазки,
Жизнь- сплошная канитель.
Надоело всё до чёртиков,
Мир совсем сошёл с ума,
По утрам лишь маты дворников,
Да сплошная кутерьма.
От чего поэт повесится,
Или просто он застрелиться,
Жизнь фантазией не клеится,
А в любовь уже не верится.
Все писанья,не священные,
Люди глупые и грешные...
Позову к себе священника,
Уходя во тьму кромешную.
Что говорить...
© Copyright: Александр Русский 2, 2014
Свидетельство о публикации №114111003301
Свидетельство о публикации №114111003301
Рецензии
Да, бывают и такие состояния, особенно у людей чувствующих мир в котором они живут. А вот в тьму не надо, лучше в свет. С теплом, Света. ㋡
Светлана Рябова-Шатунова 11.11.2014 15:47 • Заявить о нарушении
Светлана Рябова-Шатунова 11.11.2014 15:47 • Заявить о нарушении