ушедшему, тот кто писал

Смерть артиста всегда потрясает
Нелепостью  тычка-ухода
Не пойму, зачем похоронка играет,
Когда сон расцветает в природе



Он ушел, обещая ответить
Почему так странна Мельпомена
Как в работать в себе на ответе,
Отвергая воздыхания пены



Его шутка была главной страстью
Также драма ходила в арбитрах
Был всегда для души точный кастинг
Духа благости в различности лицах



Мрак трагедии всегда сжимал душу
Заставлял сомневаться профессией
Но слова были точнее и чутче,
Привлекая людей всех конфессий




Как всегда, что-то в планах осталось
Груз теории уже неподъемный
Сердце гения всегда разрывалось
От ношения в груди роли-бомбы




Плач не действует на мертвое тело
И не надо здесь скорбно метаться
Он всегда говорил все по делу
И  о том, что нельзя здесь остаться



Небо примет еще одну душу
Так оно ,безучастное, хочет
А у нас на душе станет суше
Так удушливо, очно-бессочно




Артист ушел – остались формо-роли
И они ярче света миллиарда звезд
Такая память фиги крутит коме
Таким он был, что солнце нам принес