Мишени
Год синей бежит деревянной лошадкой
пробежкой неспешной – ни валкой, ни шаткой.
Он хитросплетений навяжет узлища,
отдаст мироздания Году Козлища –
и тот от козлиного счастья заблеет…
В нём кто-то воскреснет, другой заболеет.
И будет всё так как всегда продолжаться.
У Вечности стоит ли нам одолжаться? –
Просить, ходоками, гуманного лета,
чтоб осень листву не рвала до скелета,
да вьюгу зимой во хмелю возвращала:
вот, не убивала бы – только стращала.
И чтобы любовью, не дружбой квасною,
лучились деньки и сияли весною,
с берёзовым соком придя и с цветами –
к невесте-надежде от солнца сватами.
Чтоб семя, проснувшись в тепле, копошилось:
земле одеяльце лоскутное шилось,
а ночки, мерцая, на Месяц косились –
к нему как к изгою бы не относились.
Плюс жёны «козлами» мужей не дразнили,
да беды-злосчастия нас не казнили…
Грешащие с буднями в кровосмешеньи,
мы – жертвы годам? Нет, – пока лишь мишени…
Свидетельство о публикации №114111002111