Он не клал свои хладные пальцы
на мой бледный пылающий лоб,
он не знал, что душа-скиталица
уж растаяла, как сугроб...
Он не мял в ожиданье букеты,
шёлк перчаток зазря зеленя.
Он не рвал на плечах эполеты,
ненавидя-любя меня.
Он не делал лихих комплиментов,
глядя в зеркало или в лорнет,
он не знал никаких сантиментов –
мой бронзово-знойный атлет.
Никогда он меня не узнает,
никогда он меня не поймёт –
с высоты своего пьедестала
не увидит – в глазах его лёд.
27.08.1993.
Романс а ля ретро
© Copyright: Игорь Анатольевич Иванов, 2014
Свидетельство о публикации №114111010812
Свидетельство о публикации №114111010812
Рецензии