Ноябрю голь досталась в наследство,
Листья ветры сорвали с резьбы…
Так что он не подарок для сердца,
Хоть суди его тут, не суди.
В частокол превратились все рощи,
Всю солому свезли на межу…
Увидал это все с крыльца тещи,
Ведь неделю в гостях я живу.
Не спешу почему – то я в город,
Где живу на втором этаже…
Я в тарелке своей на просторе,
С детства он прописался в душе.
Я не чувствую с ним одиноким,
Я не разу еще не скучал…
По соседству с избою, под боком,
Как писал я, «степной есть Байкал».
Я смотрю на холодные волны,
Будто пальцы, макушки кустов…
Про рыбалку вдруг летнюю вспомню,
Как гонял по утрам комаров!
Не скрываю, меня память греет,
Из далеких и ближних времен.
- Почему – то в мухрановский берег,
Как в деревню в Сибири, влюблен?!
В частокол превратились все рощи...
© Copyright: Валерий Пономарев 2, 2014
Свидетельство о публикации №114110909727
Свидетельство о публикации №114110909727
Рецензии
