431 страница
Дождь-не дождь,- непонятное что-то.
Моросит, переходит в туман,
И асфальт, словно круп бегемота,
Водяною пыльцой осиян.
Сквозь уныние серой погоды
И парение сонной реки
С осознанием личной свободы
Пролетают машин светляки.
Реют искренне старые флаги.
День восьмой на счету ноября.
"Danke schon" остывающей влаге,
Осенившей зачем-то меня.
День восьмой
© Copyright: Александр Сенатрев 3, 2014
Свидетельство о публикации №114110906090
Свидетельство о публикации №114110906090
Рецензии