Я, в серой жизни ноября...
Не чуя вдохновенья,
Стал перечитывать подряд
Свои стихотворенья.
Пишу я их с полсотни лет
И нынче – очень часто.
Пишу – и времени мне нет
Войти душой в их царство.
И вот я начал их читать,
Заволновалось сердце:
Читать их – снова жизнь начать
Ему нет лучше средства!
Но что такое, не пойму –
Мои стихи ли это?
Никак не верится уму,
Сопернику поэта.
Стихи, достойные похвал,
Рифмованное пламя!
Но неужель их я писал? –
Расспрашивал я память.
И вспоминалось: это я
Писал – сужу по датам;
Вот здесь меня любовь твоя
Вдруг сделала крылатым.
А здесь я поломал крыло –
Пришло в любви ненастье,
Но стало каждое перо,
Упав, писать о счастье.
Здесь в детство плакать убежал,
Здесь срок тянул я зеком,
А здесь себя я заставлял
Стать снова Человеком.
И понял я: стихи мои
Живут лишь на свободе –
Родятся взрослыми детьми
И от меня уходят.
Жить жизнью собственной своей
Они предпочитают
И даже в памяти моей
Остаться не желают.
9 ноября 2014 г.
(19:18-20:35).
Москва.
Свидетельство о публикации №114110912295
Владимир Орлов 3 01.01.2015 14:29 Заявить о нарушении
Вы очень верно написали, что сочиняет за нас Муза. Мы только слышим её голос и в лучшем случае добросовестно записываем то, что она говорит, ничего от себя не вставляя, чтобы не испортить стихотворение и не рассердить Музу, которая может вдруг уйти, и мы не сможем дописать стихотворение на том уровне, на котором нам диктовала Муза. Поэтому мы, читая наши стихи, спустя какое-то время, не верим, что это мы написали. Так оно и есть: мы это ЗАписали. Но записывать за Музой могут только её избранники! Этим мы отличаемся от стенографистов разных премьер-министров!!!:)))
С признательностью,
Ваш Константин.
Константин Фёдорович Ковалёв 01.01.2015 18:43 Заявить о нарушении