222. (9 августа)
Но сочинять, не ведая о том,
Что сочиненье где-то и прочтут???
Шумят дожди... По крыше глухо бьют
Плоды, не передразнивая ль гром?
Эх, падалицы-груши, вас на стол,
Когда нагрянет гость, не подадут,
За грош на грязном рынке продадут
В жующем мире - страшном и пустом.
Гром - мэтр среди поэтов... Ну, а я -
Лишь падалица с древа великанов,
Но понимаю это... Что же мэтр?
Вчерашний гений... он грозою был...
Он груши ест, слоняясь по гостям
За рубежом, и, в роли истукана
Пророчит дерзко древу предков смерть
На перекрёстке ветреной судьбы.
Юмор судьбы уважают
© Copyright: Акиндин 2, 2014
Свидетельство о публикации №114110901048
Свидетельство о публикации №114110901048
Рецензии