Я чувствую себя
клеткой
в организме
этого больного города.
Я поглощён
единым движением,
единой идеей,
продиктованной безусловными инстинктами.
Я – такой же,
как все,
и я уникален,
но эта уникальность
смешна в своём ничтожестве.
Я – один,
и я – множество,
я – рождение,
и я – смерть,
я – мгновение,
и я – вечность.
Я болен,
болен жизнью,
болен зимой,
болен снегом,
расплавленным в сырость.
Болен утром,
похожим на ночь
и болен огнями,
кричащими имена.
Я – везде:
на мосту,
в поезде,
на вокзале,
в улыбке
этой рыжей девушке,
которая играет со мной
и пропадает
в сонме других клеток.
Я поглощён этой жизнью
и я болен ею.
Здоров лишь мёртвый,
безмолвный,
несуществующий,
и пока я не мёртв,
я счастлив,
что я существую,
что я не мёртв,
что я жив,
что я болен.
Октябрь, 2012
Болезнь
© Copyright: Денис Любич, 2014
Свидетельство о публикации №114110910300
Свидетельство о публикации №114110910300
Рецензии