История одного музыканта

Он хотел, чтобы его запомнили молодым:
в длинном чёрном плаще из кожи
и в ошейнике с шипами весьма сомнительного предназначения.

Он пел бы тяжёлый металл на сцене, окутанной белым дымом,
с первым составом своей группы.
Безбашенный барабанщик, гитарист-романтик и клавишник.
Просто клавишник.
Лучший друг.

Если б был выбор, он бы остался в памяти портретом с первой афиши:
высоким парнем с задорной улыбкой и хитрыми глазами.
Точно не фотографией с первой полосы, где он — усталый взъерошенный завсегдатай ирландского паба,
устраивающий погром каждую пятницу.

Он хотел заставить слушателей на концертах наслаждаться музыкой. Не держать в уме ничего лишнего. Например, то, что тексты песен написаны фронтменом в результате общения с высшим разумом
посредством порошка и... порошка.
Последний факт, к сожалению, день от дня скрывать становилось всё сложнее.

Однажды, июльским вечером, он сидел на скамейке в Центральном парке и смотрел на закатное солнце между деревьями.
На этот раз не один.
В какой-то момент его серый, бесцветный мир, освещённый лишь огнями прожекторов,
окрасился золотом и потеплел. Стал наконец пригодным для существования.

Да, он непременно хотел, чтобы его запомнили молодым,
а когда передумал,
было уже поздно.

ноябрь 2014