И снова утро красит небосклон,
и кисти у него, как будто, те же,
но, почему-то, радуют всё реже
Закаты завершающим мазком.
Не перепачкан краской белый день,
распластан, будто чистый лист бумажный.
Под мягким одеялом промокашки
его, едва ль, достанет ночи тень.
А за окном набухший сумрак тьмы,
намокший холст не впитывает краски,
и не дождаться, видимо, развязки
всему до наступления зимы.
И взглядом не порвать косую нить
дождя на 45-ой параллели...
Да стоило ли время, в самом деле,
всего на час назад переводить?..
На белом
© Copyright: Ольга Лукашева, 2014
Свидетельство о публикации №114110807754
Свидетельство о публикации №114110807754
Рецензии