Что-то мою пулю долго отливают,
ствол для пистолета долго нарезают.
Что-то не родится мой убийца жуткий
и могилу роют видно в холод лютый.
Наземь не ложится мой снежок последний,
и поэт посмертно не слагает песню.
Солнце не садится и луна не всходит -
на земле родимой день за ночью бродит,
все решают вместе, как им быть во время,
когда сбросит мир наш моей души бремя.
А душа все рвется в небо спозаранку -
надоело на смерть ей рубиться с бандой:
шашка затупилась и кобыла пала,
а нога - предатель - в стремени застряла.
Отпусти, мой Боже, надоело биться!
Сколько моей крови в сыру землю литься!?
Сколько можно плакать и слезой кровавой
орошать деревья, и кусты, и травы!?
Сколько можно падать и вставать по новой -
локти и колени стерлись уж до крови.!?
И слава Богу и лентяям
© Copyright: Валерий Подубный, 2014
Свидетельство о публикации №114110807230
Свидетельство о публикации №114110807230
Рецензии