Война от деревни их отошла

Баба Настасья гадать не умела,
И не умела она колдовать,
У дома её взрывались снаряды,
Пришло видно время им помирать.

И вспомнилось ей про знахарку-колдунью,
У края деревни такая жила,
И баба Настасья, опёршись на палку,
К забытой избушке тихонько пошла.

Колдуньи-знахарки давно уже нету,
Избушка её словно ветхая тень,
Намёком остался у этой избушки,
Совсем развалившийся старый плетень.

Пришла, заскрипели осевшие двери,
Внутри тишина, месяц светит в окно,
И по кошачьи скользящие тени,
Она уж не ведала страха давно.

Девчонкой она это место боялась,
Здесь тёмные силы имели приют,
А в старости ей ничего уж не страшно,
И встретить кого-то нужно ей тут.

Ждала она долго, как-будто уснула,
И чувствует рядом вонь от козла,
Копыта как-будто стучат по избушке,
И с узким зрачком чертинячьи глаза.

Вздохнула Настасья, ну вот и дождалась,
Пришёл чертеняка на место своё,
Ну вот получай-ка... Настасья сказала,
И палкой дубасить стала его.

Что подлый тебе не сиделось на месте,
Зачем ты покоя людям не даёшь?
Зачем чертеняка мохнатый, проклятый,
К людям войною бесовской идёшь.

Откуда и силы взялись у Настасьи,
Откудова в ней появилася прыть,
Завыл чертеняка совсем по козлячьи,
Изыди, изыди, нечистая, гыть.

Наутро Настасья совсем обессилив,
До дому, до хаты еле дощла,
Навстречу ей дочка и внуки с известьем,
Война от деревни их отошла.
Осенью поздней...
Как приятен осенью поздней
Свет рекламы и фонарей,
Как приятно за окнами тёплыми,
Видеть тени живущих людей.

Магазины, продуктами полные,
Обещают всех накормить,
И людей за труды их бесценные,
Начинаешь сильнее любить.

Батареи, такие горячие,
И вода, что из крана бежит,
Это чья-то забота извечная,
И трамвай свою песню стучит.

А последних листочков на дереве,
Не жалеют шальные ветра,
На газу разместившись уютно,
Снова чайник согреет бока.

И за чаем неспешные мысли,
В тишине так неспешно плывут,
Как приятно осенью поздней,
Дни короткие мерно идут.

Только где-то всё неспокойно,
Чей-то кров разорила война,
Оттого этой осенью поздней,
Не находят покоя сердца.

Чья-то боль, словно ветер осенний,
С новостями врывается в дом,
И тепло, что людьми создаётся,
Вдруг не явью покажется, сном.

И зачем-то прикупишь соли,
И крупы про запас запасёшь,
И уют вдруг теряет надёжность,
Нет войны, а войною живёшь.