Поэта дар нежданный

      «Заря на плаху возлегла под кнут –
      и, в тучек волдырях, рассвет тоскует.
      Апостолов двенадцать промелькнут
      в зевак толпе, что казни яд смакует:

      влечёт маржа злокозненной беды –
      в расчёте с жизнью ждёт погост в итоге,
      где пахнет Вечность дурью резеды
      в небесной чёрной соразмерной тоге.

      Всё тает явь редеющих минут –
      не растянуть полвека на столетья, –
      вкушая сластью вёсен дивный нут,
      дни доконать отравой лихолетья?..» –

      Мне троеперстьем не с крестом блажить
      (прав Эпикур – мол, «Бога нет – и точка!»?),
      а верно строчке да листу служить
      пить рифму до последнего глоточка,

      мозги карябать – и пускай кричат!
      Протянет ночь пылающую пряжу
      бессонниц (манких вожделений чат?) –
      вязать стихи, чтоб к ледяному кряжу

      враждебно чутких судеб доползти:
      их растопив живым к стихам причастьем,
      вдруг, мирозданью прошептав «прости…»,
      зачесть поэта муку сладким счастьем…