Объявлю виноград недоступный зелёным:
плюну в рай, из которого изгнан
(пращур был воли бога железом калёным
изувечен – им сыном не признан).
надо мной изгаляется варвар кровавый –
день, а ночь как душе укоризна –
так плутаю библейским изгоем Варравой,
стылых лет продолжается тризна:
в кровь судьба натирает веригами плечи,
душит истиной сердце и разум:
где-то рядом уже – ну, совсем недалече
та, кто всё отберёт как-то разом...
... О бессмертье порочна мечта изначально:
кто мы, чтобы нахальничать вечно?
В небе чёрном грехи пряча, жить беспечально? –
Даже думать об этом – увечно, –
ведь не подвиги чтим, а считаем убытки,
сунув совесть в округлую фразу,
неудачу хватаем любви счастьем пытки,
пропадая потом или сразу.
Мотыльками у солнца обжечься-убиться.
Только нет нам с надеждами сладу:
грезим-бредим, посмев безотчётно влюбиться
в жизнь – полынь? белладонну? усладу?..
Жизнь - полынь? белладонна? услада?..
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2014
Свидетельство о публикации №114110801942
Свидетельство о публикации №114110801942
Рецензии