Я сжигаю белые листы,
Перепачканные болью наших судеб.
Ты ломаешь все наши мосты,
Это значит, больше нас не будет…
Это значит, время будет течь,
Так же медленно, как очередь в больнице,
Значит больше не зачем беречь,
Встречи, номера, страницы…
Это значит, жизнь даёт понять,
Мы с тобой друг другу не подходим,
Просто учимся любить, терять,
Прежде, чем судьбу свою находим…
Значит, нужно просто переждать,
Когда кончатся нелепые порывы,
Постоянно рядом быть, мечтать…
И момент очередного срыва…
Больше нет потребности любить.
Равнодушие растет, в прогрессии,
Я учусь спокойно, мудро жить,
Сделав безразличие профессией…
Оказалось, есть другие лица,
Помогающие улыбаться,
И вообще из сотен единицы,
Не умеют ошибаться…
Это значит, что горят листы,
Перепачканные мной напрасно…
Это значит, сломаны мосты,
Возвращение по ним уже опасно.
Это значит...
© Copyright: Анна Зайцева 7, 2014
Свидетельство о публикации №114110801415
Свидетельство о публикации №114110801415
Рецензии