Пока

Сентябрь. Смесь бронзы и берилла.
Мой двор пятнист и полосат.
Иду с Изместьевым Кириллом
тропой знакомой в детский сад.
Свежо. Ни ветерка, ни звука.
Туман белее молока.
В мою ладонь ладошка внука
легла, прохладна и легка.
Идём, не замечая далей
(какие дали в городах?!)
Наш путь прописан до деталей
в очередных двойных следах.
А мир вокруг всё тот же: джипы,
вороны, дворник и , как встарь,
берёзы, тополя и липы.
Аптека. Улица. Фонарь.
Нам снова утро подарило
себя, и вдаль зовёт, маня.
Я за руку веду Кирилла,
точнее, он ведёт меня,
ведёт и задаёт вопросы,
хохочет, прыгает смешно,
румяный и светловолосый,
родное кровное звено.
Путь недалёк, и кратки речи,
но фраза каждая - сладка.
Ну вот и сад.
- До скорой встречи.
  Пока, Кирюха!
- Дед, пока!
...Вот так пока и ходим: в мае,
в июле, в марте, в сентябре...
Пока друг друга понимаем,
пока горит на фонаре
лимонный свет, и звонким лаем
встречает Шарик во дворе.