Не хорошо, что постоянно, кто-то рядом.
За всем он смотрит жадным взглядом.
Втавляет палки по пути вперед.
Мешает жить, творить, любить, он не дает.
Как трус, скрываясь за чужой личиной...
Боится просто быть, мужчиной?
А может совесть сильно не чиста?
Но у кого спросить? Молчат уста.
Чем дальше в лес, тем стало много дров.
Все глубже роет, шире роет, ров.
Ломает все, что мог уже сломать.
Хорошего, чего он сможет дать?
Намеки лишь, чужие, вновь, слова.
Ведь так не делают, твердит молва.
На розыгрыш похоже все...
А тайны нет. Обиду, лишь, приподнесет.
И спрашивать, зачем? Уже интереса нет.
Ведь взрослые, и так, немало лет...
Не наглумился вволю? И пока
За поруганья все, не сломаны бока...
Теперь не хочется ни видеть и не знать,
За все, за что пришлось перестрадать.
Кто-то...
© Copyright: Виктория Бронесц, 2014
Свидетельство о публикации №114110810835
Свидетельство о публикации №114110810835
Рецензии