НЕ НАШЕ ДЕЛО...

          НЕ  НАШЕ  ДЕЛО...
               
                Мы  умрём  не  в  Париже  теперь  я  наверное  знаю,
                Но в провинции в койке, где пОтом пропитан матрас
                И  никто  твоего  коньяка  не подаст, я  ведь  знаю,
                Не  утешит  никто  поцелуем  прощающим  нас,
                Тьму кругам не разбить под мостом Мирабо в этот час
                (Н. Белоцерковец)
                                                               
Где  умирать, –  не  это  наше  дело...,
как  и  когда, –  не  всё  ли  нам  равно.
Но  жизнь  в  упор  разглядывая  смело,
раз  Бог  велит  мы  примем, что  дано…

Смерть  непреклонна, и  закончит  скверно
сегодня  чья-то  плоть..., накинув   флёр...
Но  душу  напугать  нельзя...  И  верно...,
смерть  для  души, лишь  маска, лишь  актёр.
Но  вот  звонок..., и  "смерть"  опять  на  сцене,
чтоб  смертное  заслуженно  попрать...,
чтобы  поставить  тело  на  колени, –
у  тленного  нет  права  выбирать...

Но  за  меня  давно  уж  выбор  сделан
душой  моей..., а  значит  смысла  нет
мне  вечному  ровняться  с  глупым  делом
смертельным  от  безжалостных  примет...

И  вновь  взлетев..., как  вечная  комета,
душа  не  остановит  свой  полёт…
А  в  жизни  новой  старая  примета
опять  о  смерти  смертному  соврёт...
                                                                         
                2010 г.