Построю свой луна-парк,
К чертям прокуренный бар,
Где я за стойкою спал,
-Вокруг полно лучше баб!
-Закрой свою друг мой пасть,
И повтори-ка мне bud.
Я сяду в тёмном углу,
Это не запой, перекур.
Бывает же все заебут,
Те что на твоём берегу.
Сколько еще мне дорог,
Какой уж по счёту паром,
Конечно заметно подрос,
Спокойно гляжу за кардон.
Но шанса уже больше нет,
И шага нельзя назад мне,
Мечта,что согреет как плед,
Не растаяла бы по весне.
Без права на ошибку
© Copyright: Максим Смертный, 2014
Свидетельство о публикации №114110708994
Свидетельство о публикации №114110708994
Рецензии