259. (15 сентября)
Двадцатый век поэтов убивал,
Топтал в зародыше, морил в тюрягах...
Поэты побывали в передрягах,
В каких и дьявол сроду не бывал...
Из благолепья грёзы, где слова
Рождали образы сквозь беды в радость,-
Услышать речи вдруг, что пуще браги
Нацелены святое убивать...
"Я - русский... сын я своего народа..."
Вопил подонок, верили ему,
Не уточнив, что значит "своего",
Зачем доказывать стихами, чей он сын?..
Поэтам запрещает врать природа:
Они мечтают поломать тюрьму,
Даруя волю милостью богов
Тем тугодумам, кто и не просил.
Двадцатый век зачем-то был предписан
© Copyright: Акиндин 2, 2014
Свидетельство о публикации №114110700862
Свидетельство о публикации №114110700862
Рецензии