Поезд наших дней

Однажды ночью,
до рассвета,
мне снился поезд наших дней.
И я сказал тебе про это,
твою ладонь зажав в своей.
Издав гудок,
покинув город,
депо оставив навсегда,
сквозь едкий дым и вязкий холод
уходят эти поезда.
То царство снега.
То вулканы.
То вальс дождей, то снова льды...
Что там глядит из-за тумана?
Что там мелькает
впереди?
Вокзал роскошный? Полустанок?
Село?
Столица?
Город-порт?
И цедит небо неустанно
свой бесконечный
ля-минор.
За стенкой пьют, кричат и плачут.
Играют в вист.
Поет гармонь...
Пожми мне руку
на удачу.
Какая теплая ладонь...
Войдет под утро проводница
и спросит:
"Где вам выходить?"
Не знаю – где.
И мне не спится.
И что-то мается в груди.
Еще она, быть может, спросит:
"А на своих ли вы местах?"
Не знаю...
Где мне место, осень?
В каких далеких городах?
"А с вами – кто?
И есть ли виза?
А чемодан раскройте ваш?"
Со мною – те, кто сердцу близок,
и их любовь – вот мой багаж.
Хотите –
выверну карманы:
я в них ношу свою мечту.
"Такой народ... всегда обманут!" –
Вздохнет и выйдет
в темноту.
Зайдет за кружками к соседу,
а после
будет крепко спать.
Однажды тронувшись по свету,
никто не воротится вспять...
То к пораженью, то к победе
судьба неспешно вяжет нить.
И поезд едет,
едет,
едет,
И нам не время выходить.
И пусть за стенкой снова скачут,
и пусть дожди, буран, огонь...
Подай мне руку
– на удачу –
и вот тебе
моя
ладонь.