Психея

Кажется, нужно состариться на октябрь,
чтобы понятнее стало, куда смотреть,
дабы увидеть, что видит кормой корабль:
море, и блики, и штормы, и даже твердь.

Я представляю, что тело мое - ладья;
мерно качаюсь, пока ты плывешь на свет.
Мой мотылек, мне тебя не поймать!..и я
только могу уберечь тебя от сует.

Мой мотылек, ты когда-то сидел внутри -
сколько морщин появилось на мнe с тех пор?
сколько лежит меж зерном и кормой ладьи?
Мой мотылек, мне уже не увидеть гор,

мне не увидеть застрявший на них туман,
желтым лучом рассекаемый поперек!
Все, что осталось, - везти тебя к берегам
в робкой надежде на песню, мой мотылек.

Что же в той песне? Она о полетах в высь,
о затаенном в слепящих лучах пути,
о чУдных землях, о шёпоте кедра, из
коего сделана я, чтоб тебя везти.

Сколько бы я ни тянулась - увы, никак
мне не взлететь, мне с тобою не воспарить.
Мой мотылек, возвращайся и дай мне знак,
что не порвется меж нами златая нить.

Дерево гибнет от плесени в море слез,
коли оно всеми брошено и в глуши.
Так происходит обратный метаморфоз,
если покинет ладью мотылек души.