Память боли такая долгая,
Может быть мазохисты мы,
Те, кто в омут, волнами, Волгою,
Не разносит сердечной зимы.
Мы по кругу - от радости к горечи,
Все стремимся кого-то понять,
И налиты слезами полночи,
ЕГО образ у нас не отнять.
И на сердце, и в сердце, и в разуме,
Как икону ЕГО лишь храня,
Бьем мы душу свою одинокую,
И совсем не жалеем себя.
Эта преданность глупая, жадная,
Это мысли, магнит и гроза,
Мы согласны кому-то быть преданы,
По иронии, кем-то всегда.
***
© Copyright: Наталья Булах, 2014
Свидетельство о публикации №114110705105
Свидетельство о публикации №114110705105
Рецензии