Иголками строчит зануда-дождь
Стареющие липы в переулке...
Прохладой душит боль - не превозмочь.
Дней восемь выхожу я на прогулку
В осеннюю бушующую ночь.
А на девятый сотканный октябрь
Подарит небо розового цвета,
Но седину вплетёт в густую прядь
Разбуженного утра... Тонкой веткой
Помашешь ты, как много лет назад.
И улетишь, как ветер, что в листве
Который день бушует непогодой.
Хоть я не сплю, но будто снится мне,
Что старый двор дряхлеет год от года,
Отряхивая белый-белый снег...
Но осень - не зима. В дождях тону -
дождям мою беду легко лелеять.
Лишь старый пёс, прилёгший отдохнуть,
К ногам всё прижимается, жалеея,
Не оставляя ни на миг одну.
Девятый день немыслимой потери.
ТАТЬЯНА СП
Иголками строчит зануда-дождь
© Copyright: Кляксой, 2014
Свидетельство о публикации №114110704954
Свидетельство о публикации №114110704954
Рецензии