19. 08. 2014

Возомнили себя
властелинами мира,
А нам всего лишь нужен
зеленый сквер,
да и птички поющие в нем...
Это лучше всяких химер
И застольного пира,
Хоть порой даже сквер
не найти днем с огнем.

Что ж тогда говорить про чистые лужи
И людей, к которым грязи
трудно пристать?
Что ж тогда рассказать про оружие,
которое ранит,
но ран от него не видать?

Аккуратнее здесь
и не надо досужего,
О досужем судили уже
и про всякую масть,
И кругом можно видеть,
что всякий простуженный
Своим льдом,
пусть и яблоку негде упасть.

Но зачем тогда бьются
друг с другом столетия,
И зачем говорят
о страданиях всласть,
Если платой единой нам за
долголетие
Служит старость
и рано угасшая страсть?

И в погоне,
описанной сотнями авторов,
И в воспетой поэтом
слепой ворожбе
Мы живое свое оградить
все пытаемся латами,
Будто жить оно может
в пустой безвоздушной
тюрьме.

Как и прежде, встает наше
солнце высокое,
Как и прежде, над нами
висят небеса.
Но увидеть в том чудо
дано разве соколу,
Но не нам, хоть и дать бы
его нам сокольи глаза.

Видно, поняли все, что нам след,
кроме самого важного,
Видно, думаем, что уже
нового нет,
И в ушах у нас воск, коль
не слышно нам крика
протяжного,
Как душа вновь и вновь
оглашает им каждый
рассвет.