Морда мятая, небрита,
И судьба с похожим фэйсом,
Гляжу в небо деловито,
Не пора ль на небо рейсом?
В душе ветер и в карманах,
Мерзко холодеют пальцы,
Сердце ерзает рывками,
Нерв натянут тряпкой в пяльцах.
Я прошу опохмелиться,
Но народ шагает мимо,
Есть желанье удавиться,
И лежать себе в могиле.
Нет ни мыла, ни веревки,
А ремень давно уж пропит,
Да не хватит и сноровки,
Эх, пойду топиться в омут.
Многострадальное
© Copyright: Пилигрим 13, 2014
Свидетельство о публикации №114110608821
Свидетельство о публикации №114110608821
Рецензии