Дар

Боже, твоё зерно
возросло - вот оно!
Приходили полоть -
убивали лишь плоть.

Жёлудь твой дубом стал,
выросла соль в кристалл,
через него взглянуть -
душу в мир вытряхнуть.

Нет, не сор из избы,
а подарки судьбы -
знания тяжкий крест,
прошлого палимпсест.

Не осталось невест,
и душа - как насест
ангелам ли, чертям? -
с неба вещим гостям.

Впрочем, крест - как насест.
Озираюсь окрест.
Там одно вороньё
имя треплет моё.

Боже, голос мне дай,
чтоб воспел он твой рай!
Но вороний всё грай
и собачий всё лай.

Что ж, всему вопреки,
ты клюёшь из руки
золотое пшено,
что тобой и дано?

И глядишь между строк,
голубой голубок,
чтоб лепажевый ствол
снова сердце нашёл,

чтоб свивалась петля
августовского дня,
романтический Блок
гиб от собственных строк,

и Володи запой
жёг смертельной тоской,
депрессивный Булат
избавленью был рад -

только смерть исцелит
от нытья Аонид,
и твой благостный дар -
не под дых ли удар?

Лучше жить так, как все,
в человечьем овсе
быть простым колоском
с никаким голоском.

Но грохочет твой дар -
в барабаны удар
неподкупный, прямой,
непосильно живой.

И макаем перо
прямо в горло, где кровь,
отвечаем на зло
мы добром вновь и вновь...

4 ноября 2014