Вспых - поэмка

Нет ни радости, ни грусти,
нет печали и тоски.
И ни облачка над Русью –
всё прекрасно на Руси.
Но причём же тут Обама?
Ты, Барак, уж извини,
на Руси такая яма...
чтоб не пили, да ни-ни.
С похмела бы набуровил,
что барак – синоним зла,
жил в бараке том без кровли,
но имел свои крыла.
Мордовали за успехи,
за удачи – били в дых.
Я же с ними для потехи
всё разыгрывал свой вспых,
будоражил, беспокоил.
И смеялся от души,
и считался я изгоем,
не спасали камыши,
но шептали откровенно
ху-из-ху в стране дурной,
всаживали внутривенно
зла кремлёвского весной.
Мы летали в поднебесье –
любовались красотой –
всё казалось мелколесьем
и кромешной пустотой.

Извини, Барак Обама,
что у нас такой Вован.
У него так много хлама,
в голове его туман
кашей плещется, как студень
вновь раскисшие мозги.
Он о Вас беспутно судит,
видно, встал не с той ноги.
Вероятно окруженье
справки пишет с потолка.
На Руси опять круженье –
недостойно игрока.
Фрайериться бы не надо,
Русь растёт Сибирью вновь.
Несвобода – нам в награду,
а в придачу – нелюбовь.
Унижения потоком
льются сывороткой струй.
Выдаю подряд и скопом,
подавись глухой буржуй.
Засиделся за трибуной
туз бубновый без креста
с головой под цинк чугунной
зазвенела пустота
колоколен возведённых
под пасхальный лепет дней
и желаний, но бездонных
с любопытством на коней
безалаберность телеги
всё скрипит в пыли дорог.
Отразили все набеги
с нами истина и Бог.