Мы не выпили осень, сбродившую яблочным соком.
Не вскипел виноград, не пролился игристым вином.
Остывает любовь среди листьев низвергнутым богом,
И толкает кадык по утрам одиночества ком.
Горькой пеной слова… Неизбежность корёжит бумагу,
Процарапав строкой пожелтевший от времени лист.
Я смирился с судьбой, и давно заржавела отвага –
В этом странном спектакле я просто обычный статист.
Только дни всё короче, а ночью, копаясь в прошедшем,
Беспощадные тени пьют горечь дорожки из слёз.
И, наверно, пора мне себя объявить сумасшедшим,
Затерявшись в стране незалапанных радужных грёз…
Мы не выпили осень...
© Copyright: Владимир Остапенко, 2014
Свидетельство о публикации №114110601890
Свидетельство о публикации №114110601890
Рецензии
Ох, уж эти "незалапанные радужные грезы":)
Привет, Володя:) Даже не представляешь как рада, что вдохновила тебя на очередной шедевр!
И его уношу с собой!!!
Лейла Бегим 07.11.2014 09:10 • Заявить о нарушении
Привет, Володя:) Даже не представляешь как рада, что вдохновила тебя на очередной шедевр!
И его уношу с собой!!!
Лейла Бегим 07.11.2014 09:10 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.