Я устал от постелей чужих

Я устал от постелей чужих,
От наигранных взглядов и слов.
От восторгов нелепых, пустых,
И невидимых пут и оков.

Эх, начать бы с начала всю жизнь,
Все вернуть, что, увы, потерял.
Как хотелось бы снова взглянуть,
На оставленный мной пьедестал.

Но, увы, ничего не вернуть,
Как река не воротиться вспять.
И живу, и намеченный путь
Предо мной расстелился опять.

Миг за мигом, шажок за шажком,
Я ступаю, как - будто по льду.
И с фортуной, как с милым дружком,
Крепко за руки, взявшись, иду.

Был ли счастлив? Наверное был.
Но, ни  с этой, ни с нею, а с той.
Я её до безумья любил,
Наслаждаясь её красотой.

Мы врывались с восторгами в ночь,
Каждый вечер, он был не похож.
И отбросив стеснения прочь,
Я врезался в неё, словно нож.

И, изрезав до боли, до слез,
До потери сознанья, порой,
Улетал  с ней в созвездие грез,
Забирая её за собой.

Счастье,  что это? Было и нет.
Счастье, это когда ты любим.
Даже, пусть до скончания лет,
Упиваться восторгом одним.

Лишь бы только дышать ей одной.
Знать, что рядом с тобою она.
И под этой счастливой звездой,
Наслаждаться любовью сполна.