Она весной ли, летом начертала
Всё это, или осенью немой,
В ушах стонавшей, или же зимой
Преклонных лет? Душа её, устала,
Наверное, под коркой льда лежала,
Не таявшей от слёз, а стих дождём
Струился по стеклу, скорбя о нём,
Глупце, и о любви, не скрывшей жала.
Но меж последним словом и другим,
Не начатым, чуть схлынул мрак, и только
Тогда полились слезы всё сильней.
А может, и пресытилась своим
Бессилием, возненавидев горько
То, как любимый обошелся с ней.
* На фрагментарную надпись женщины
Слова на оконном стекле
© Copyright: Данте Габриэль Россетти, 2014
Свидетельство о публикации №114110601567
Свидетельство о публикации №114110601567
Рецензии