Мы умираем. Все смертны.
Похожи на старые пыльные вещи,
Брошенные на свалке, в трещинах.
Изломанные. Инертные
К окружающей нас природе.
Мы
Приходим из тьмы
И туда же уходим.
Мы не похожи на остальных.
Даже на свое отражение.
Каждый из нас – стих,
С неправильным ударением.
Рассыпаемся после прочтения.
Отгремел и стих.
Мы умираем постоянно.
Дома, на улице, в безлюдных местах.
С сигаретой, зажатой в зубах.
В позе покаянной.
С улыбкой во сне.
Умираем, потому что не.
А если бы да,
Если бы мы могли…
Мы – ком земли.
ком земли
© Copyright: Илья Икстрем, 2014
Свидетельство о публикации №114110611803
Свидетельство о публикации №114110611803
Рецензии