Про жизнь

 
Мы стоим у воды, до автобуса тридцать минут.
Нестерпима жара – нынче в августе лето настало.
- Искупаться бы!
- Что ты, нас просто с тобой не поймут;
Дождь, наверно, пойдёт, да и времени, в общем-то, мало.

Колыхалась река, разодетая в серый бетон,
На другом берегу у мальчишки запуталась леска,
Опрокинулся с грохотом взятый под рыбу бидон.
Время медленно шло, пока мы не услышали всплеска.

Это был черный пёс в белых пятнах и с белым хвостом,
Он поплыл прямо к нам – по-собачьи, – но хватит ли силы?
Он пришёл из деревни, лежащей за старым мостом,
И вернуться хотел, а теченьем его относило.

Он барахтался так, будто сто поколений собак
Свои жизни доверили этой кудлатой дворняге.
Он сражался за жизнь, как в последней из жизненных драк,
И любой бы завидовал этой собачьей отваге.

- Доплыви, дорогой, не сдавайся, ведь ты молодец!
Семь минут в голове растянулись на несколько суток…
Ты спокойно сказал:
- Это был настоящий поступок.
Ну, а я всё не верила в этот счастливый конец.