Пусть носки от тоски подрались на куски
и дороги-пути сквозь кусты провели,
стали супер-узки, растворились в траве-
мураве—без сапог по колено тону,
как в летейских волнах.
Вдруг, всем пням вопреки,
на поляне заветной Орех-Господин—
разливается вширь, устремляется вверх,
древней гривой своей укрывает меня
от до звона заточенных солнечных стрел.
Чу: родник меж корней, ключ к единой двери,
подобрался, глоток, и уже я за ней,
в темной комнате, снова, как немец, один,
в плену слов своих пыльных усталых камней,
вспоминаю, что ключ-то остался в двери,
но с другой стороны, в бесполезности всей.
Представляю, как в ней он заметно торчит,
и дрожит, и танцует вдруг Танец Ключей,
и из скважины дереву падает в тень,
став собой. и не помнит ни уст, ни руки.
Ключ речи
© Copyright: Михаил Золотарёв 2, 2014
Свидетельство о публикации №114110611267
Свидетельство о публикации №114110611267
Рецензии