Строки, мои недели...
Рифмы, мои выходные.
Я для себя лишь облик
В тучах, что грозовые.
Мне не важны причины.
Мне не нужна тревога.
Я убираюсь в зиму,
Туда мне прямая дорога.
Я все сгущаюсь синим.
Я все не сплю ночами.
Проклят я этим уменьем.
Так одиноко быть с вами.
Свидетельство о публикации №114110509732