О том, что болит...

Как же больно любить без мечты!
Без надежды, и без ожиданий,
Вырывая    среди  суеты
Неожиданность редких свиданий.

Как же глуп и противен  лимит
Разговоров «на скорую руку».
Где душа в исступлении кричит
От увы, неизбежной,  разлуки...

Как же горько тобою дышать,
Когда Случай судьба предоставит...
И все ждать, терпеливо все ждать,
Что она по местам все расставит...

Как же скользко идти в Никуда,
То и дело, кругом озираясь...
Где опять от Себя, как всегда,
Убежать безуспешно пытаюсь...

Отдавать Обстоятельствам дань,
И глотать их, и горькие слезы...
Бог мой, мучить меня перестань!
Легче жить не стихами, а прозой!

Проза жизни — комфорт и уют,
В ней так сытно, спокойно и сладко...
В ней все чаще берут и берут,
Но не дарят себя без остатка...

В ней не знают такую Любовь
В прозе жизни — ее сторонятся:
Если так полюбить, то легко
Без Души и без Сердца остаться...

Ты, наверное, так не любил.
И тебя не любили, я знаю:
Без условий и грубых удил...
Вопреки, Несмотря и Прощая...