Тост

Да, я умею шпагой ткать узор
иль слог плести узорною финифтью,
мой мозг с душою связан тонкой нитью,
рождает то, что не объемлет взор.
Но на турнирах, где творят стихи
и где клинки звенят в порывах схватки,
я не вхожу в финальные раскладки,
но чтут меня шуты и дураки...
Всегда с простою рифмой и клинком
я меряю обочины дороги,
я не хочу чтоб мне кидались в ноги,
но вспоминали весело потом.
И на пирах, где чаши вкруг стремятся,
и где хвальба веселая звенит,
мой голос не врезается в зенит,
и шпоры золотые мне не снятся.
В мой сон заходит фея дальних стран,
чей лик в волнистом черном обрамленье,
в душе рождает сладкое томленье,
когда я обнимаю тонкий стан.
Но сон уходит, как туман рассветный,
Туда, где крест вознесся к небесам,
куда в дорогу я собрался сам,
туда, где сердца друг живет заветный.
Да, я не ангел – врать мне не с руки,
но и не дьявол, трижды будь неладен!
И тост мой за влюбленных прост и складен –
да здравствуют шуты и дураки!