Я теряю себя на одной из последних станций

Я теряю себя на одной из последних станций,
окончательно, как деревья теряют листву.

То стремлюсь в никуда, то безумно хочу остаться,
то мечтаю отправиться в Питер или в Москву,
то бегу в те места, где воздух остался чистым,
где в стволах  белокурой берёзы струится сок.

Но такие мечты прерывает порою выстрел -
сигнал трезвости разума целится мне в висок.

Часть тревожной души отдаю, как аванс за номер,
в каждом городе и посёлке, в который стремлюсь,
и мне кажется часом, что дух мой мятежный помер,
но назло всем утратам звучит его громкий пульс.

Оставляю мечты, и пустая мечусь по свету,
выбираю маршруты, но выбор отнюдь не прост,
к нежеланным местам провожает попутный ветер,
а к любимым - навстречу в лицо бьёт холодный ост.

Я себя растеряла процентов на девяносто,
это то же, что дьяволу душу свою отдать...

Мне близки деревушки, где светом пропитан воздух,
только мчусь в мегаполис и, знаю, что навсегда...