Едва

Ноябрь ревёт
На нервном срыве.
В истерике
Ветров порывы:
Никак
Не в силах
Совладать,
До корки
Самой
Обглодать…
Осенним духом
Поражён,
Бесплодный,
Дуб не обнажён.
Один
В лохмотьях старых
Гордый исполин.
Шумит,
Но радости
Едва
Приносит
Мёртвая листва.


Рецензии