От неба веет холодок...
От пристального взгляда смута
В копилке прожитых годов,
Что отданы за так, кому-то.
И я, прищуром на прищур:
Гляжу с ухмылкой, не робея.
Я сам себя за всё прощу -
Простишь ли,
Своего плебея?
Свидетельство о публикации №114110504585
Доброго Вам дня.
Ольга Табунщикова 07.11.2014 05:56 Заявить о нарушении